tag:blogger.com,1999:blog-220526572024-03-13T00:37:31.354+01:00FeticheAnnhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.comBlogger717125tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-53797152782058850892016-01-19T12:27:00.000+01:002016-01-19T12:27:44.128+01:00Y de nuevo, y de nuevo, y de nuevo.No soy nómada. No soy viajera. No soy trotamundos.Que me haya visto obligada a emigrar no significa nada. Si fuese una
elección, quizás la haría. Pero nunca lo fue.
Esta no tendría por qué ser mi vida. El desarraigo permanente, el volver
a empezar cada pocos años. El no poder relajarme nunca. El tener que
dejar mi casa y mi familia una y otra vez.
Yo creo hogares, hago nidos.
Ciudadana del Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-51461754137397779872015-08-06T00:20:00.000+02:002015-08-06T00:20:33.569+02:00Primeros.Alguna vez me pregunté cuál sería mi primer amor. Aquel que recordaría como mi primer amor.
¿Mi primera relación sexual? ¿Mi primera pareja? ¿Mi primer enamoramiento, total y completo, de los que te dejan sin respiración?
Ya tengo la respuesta.
Mi primer amor, el primer amor, es aquel al que no podés evitar volver, y revisitar, y pensar en él, y sonreír cuando algo bueno le pasa y tenés noticiasAnnhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-38285677680491912552015-06-15T02:16:00.002+02:002015-06-15T02:16:48.328+02:00Romance is dead.Y ahí estábamos, caminando por unos acantilados preciosos en una escapada de último momento que él propuso, cuando me dijo que nos sentáramos un rato.
Y ahí fue cuando me dí cuenta de que la situación se salió totalmente de mi control.
Porque durante unos cinco segundos, pensé (de manera estúpida, ingenua y de haber visto mucha televisión) que me iba a pedir que me casara con él. Que había Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-67620624477523158992015-06-13T22:30:00.000+02:002015-06-13T22:30:07.839+02:00Olas."Hola" de "Me acabo de despertar".
"Hola" de reconocimiento.
"Hola" de bienvenida.
"Hola" de "Por fin..." Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-52429470338294670562014-06-02T02:24:00.003+02:002014-06-02T02:24:24.957+02:00El problema de volver a casa un mes de vacaciones es que empezás a plantearte qué vas a hacer con tu tiempo, y te das cuenta de que ya no tenés mucha gente con la que pasarlo, y que cada vez tiene menos sentido volver.
Y entonces te das cuenta de que tampoco es que tengas mucha gente con la que pasar el tiempo donde estás, y que tu vida está mucho más vacía de lo que pensabas.
Y duele.Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-1633537024398758322014-05-01T01:31:00.002+02:002014-05-01T01:31:26.765+02:00Carnal.El problema es que nadie sabe cómo son otras relaciones por dentro.
Las películas y los libros no son reales. Y nadie te cuenta los detalles crudos y sangrientos de sus relaciones.
Entonces no sabés si es normal.
Si todo esto, si este desajuste, si lo que siento es normal y va a pasar.
O si se va a quedar así.Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-1312807313231120512014-03-15T01:36:00.002+01:002014-03-15T01:36:33.919+01:00Y si me dejás de mirar desaparezco.Antes tenía placeres simples, pequeños.
Antes, mucho antes, eran cosas como ir a comer pizza y mirar escaparates con mi mejor amiga una vez por mes. Solía incluir helado en el McDonalds y un sitio cuyo nombre llevo cerca de un año intentando recordar, que vendían a porciones una de las pizzas más picantes que probé nunca.
Antes, más o menos por la misma época, comprar una mandarina e Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-19665498973882081142014-02-13T22:43:00.001+01:002014-02-13T22:43:32.351+01:00Hoy, el día antes de San Valentín, cientos de hombres atractivos, de esos que paran (mi) tráfico, vinieron a la tienda a la que trabajo para comprar tarjetas y chocolates a sus parejas.
Hoy, el día antes de San Valentín, Ulises me despertó diciéndome que me quería al oído.
No me podrían importar menos los hombres que paran el tráfico.Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-1221810269519016462014-02-13T22:27:00.000+01:002014-02-13T22:27:58.126+01:00A veces, con cierta luz y cierta cantidad de alcohol en el cuerpo, miro a Mr. Big y consigo recordar porqué lo quise tanto durante tantos años.
Porqué no podía alejarme de él, porqué éramos imanes que nunca podían separarse demasiado del otro, porqué no conseguía superarlo del todo.
Ese magnetismo animal ya no existe. Los cambios, el tiempo, otras personas han cambiado eso.
Y me alegro.
Ahora soyAnnhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-1972609293372955352014-01-05T05:40:00.001+01:002014-01-05T05:40:20.971+01:00Serendipia.Es increíble lo fácil que es no haber conocido a alguien una vez que te parás a pensarlo.
Si no hubieses hecho determinado curso, si no te hubieses ido a trabajar a determinada ciudad, si no te hubieses hecho amigo de alguien...
Todas esas vidas no vividas, todas esas personas que podrían no haber existido para vos.
Hace que te des cuenta de la suerte que tuviste de haber hecho todo lo que Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-79828009318107245402013-12-28T01:09:00.000+01:002013-12-28T01:09:19.997+01:00Hace dos años, algo que empezó como nada terminó siendo mucho.
Estoy con una persona que me da seguridad, con la que no tengo que ocultar o cambiar quien soy, que no tiene miedo de demostrar sus sentimientos, que me hace reír y llorar de alegría, con la que puedo tener conversaciones totalmente honestas sobre cualquier tema.
Alguien que, por primera vez, me lleva a plantearme que quizás soy Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-38957946959746935112013-11-10T16:35:00.001+01:002013-11-10T16:35:38.961+01:00Fetiche II.Estábamos en la cama con Chicomar. Era verano, la cama era (como siempre) ajena, y nos acabábamos de despertar. No sé si lo había soñado, o se me había ocurrido en una duermevela perezosa típica de esos días y ese tiempo, pero de repente supe qué quería hacerme, y dónde, y cómo.
Con el tiempo el dónde y el cómo cambiaron, pero el qué y el por qué nunca.
Muchos años y vidas después, lo hice. Con Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-14857021142244571042013-10-26T01:35:00.002+02:002013-10-26T01:35:43.515+02:00La mirada de los otros.A veces me olvido de quién soy. O de quién era.A veces creo que estoy curada, que soy normal, que eso es aburrido.Pero me encuentro con gente que me conocía antes de que esta calma desesperada se apoderase de mí, antes de perder el rumbo y entrar en animación suspendida.Gente que me recuerda quién solía ser. Para ellos, con ellos.Solía vibrar cada día. Solía expresarme. Solía escribir como Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-42488336554588558412013-07-14T19:25:00.001+02:002013-07-14T19:25:33.819+02:00No fue el primero con el que follé, pero si el primero con el que hice el amor.
Eso cuenta. Eso deja huella.
Y nunca se va.Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-18942834273909904412013-07-09T22:21:00.001+02:002013-07-09T22:21:56.289+02:00Eterno.Éramos una maraña de brazos y piernas. Mi brazo bajo su cabeza, mi mano acariciándole el pelo, su mano sobre mi muslo, mi pierna sobre la suya, el gato contra mi pie.
Éramos un nudo, un lazo, un caos y un orden, uno.
Era una siesta eterna, para siempre, con sabor a futuro.
Mucho futuro.Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-15138902660382773912013-05-25T00:42:00.001+02:002013-05-25T00:42:11.291+02:00Letras que acarician.En noches como hoy, cuando te echo de menos y no puedo dormir porque no estás acá dándome calor y acariciándome la espalda, leo tu regalo de San Valentín.
Me recuerda que existís, que lo nuestro es real, y que no siempre vamos a dormir separados.
Y es casi casi como si estuvieras conmigo, respirando cada vez más profundamente, hasta quedarnos dormidos.Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-882256030618387632013-03-25T01:30:00.001+01:002013-03-25T01:30:29.977+01:00Int.NocheEn la oscuridad empezaste a acariciarme.
Despacio, suave, contemplativo.
Suave, intenso, creciente.
Los nervios de la superficie de mi piel intentaban seguir el movimiento, adelantarse al siguiente toque. No lo lograban.
Me estiraba como un gato, intentando poner más superficie acariciable debajo de tus manos, intentando que me tocases más, mejor. Intentando sentir más, mejor.
Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-32152459323102537292013-03-25T00:57:00.001+01:002013-03-25T00:57:39.608+01:00Home is wherever I'm with you.Él dice que le gusto más así, apoyada en su pecho mientras me rodea con el brazo.Yo nos gusto más así.
Estoy calentita, y segura. Puedo relajarme, puedo descansar, puedo dejar de preocuparme por todo.
Nada puede tocarme mientras esté ahí. Nada malo puede pasar.
Su cuerpo, sus latidos, su calor, y estoy en casa.Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-74076163180413622602013-03-01T00:05:00.000+01:002013-03-01T00:05:10.228+01:00Edmundo de Amicis.No fue el largo viaje en autobús a Nervión para comprar las entradas del Festival de Sevilla.
No fue la noche en el Eureka con sus cervezas de más y los pufs y las luces.
No fue la conversación eterna y que nos dejó con ganas de más del día que me pasé por su piso, y hablamos mientras él fregaba justo antes de irse a casa para pasar el finde, y casi pierde el tren.
No fue organizar un cumpleaños Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-71739475243069550672013-02-17T21:20:00.001+01:002013-02-17T21:20:39.557+01:00Anoche murió mi abuela.
Mi abuela, que hacía mucho que no era mi abuela. No la que se fue a Argentina con 17 años, trabajó de lo que pudo, se casó, enviudó, siguió trabajando. Mi abuela, que venía a mi casa todos los días a hacernos la comida y estar con nosotros hasta que llegaba mi mamá. Mi abuela, que siempre pudo con todo, que era testaruda, que era fuerte. Mi abuela, a la que tanto me Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-62923681820052291342013-01-25T22:13:00.000+01:002013-01-25T22:13:55.557+01:00Causalidad casualidad.Muchas veces, al mirar el móvil por última vez antes de dormir, veo la fecha y creo que es Una Fecha. Un cumpleaños, un aniversario, un viaje, algo importante. Probablemente no lo sea. Probablemente sea una fecha que se guardó en mi memoria por algo mucho más simple: exámenes, fiesta, concierto, entrega de trabajo, el día que volvía a casa o que alguien venía a verme.
Ayer creía que era Una Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-17763969581213010472013-01-24T21:46:00.000+01:002013-01-24T21:46:06.011+01:00Caminos.Me encontré de repente delante de ese puente, el puente que crucé en bicicleta cagándome en los romanos hace oh, tanto tiempo. Ese puente donde nos hicimos fotos, y donde empezó parte de mi camino, de mi camino con algunas personas que lo serían todo para mí.
Vi esta ciudad, una ciudad tan bonita y tan extremeña y tan bonita, y pensé en lo diferente que habría sido todo si pudiese haber estudiadoAnnhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-88935788626739628792013-01-13T20:49:00.002+01:002013-01-13T20:51:52.535+01:00Falso aniversario.Sentados el uno frente al otro, esperando a que nos hagan nuestra pizza para llevárnosla a su casa y comerla con su familia, hablando de cómo nos llaman o llamamos a nuestras parejas, hablando de sexo con otros, hablando de nuestros miedos al futuro y a la incertidumbre, de recetas de cocina, de viajes.
Y no puedo creer que sea él, él que me vio en lo bueno y en lo malo, él que es parte de muchosAnnhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-17143576472639584812013-01-11T00:49:00.001+01:002013-01-11T00:49:18.112+01:00Mea culpa.La culpa.
La culpa por haber abandonado nuestra relación antes.
La culpa por haberla superado antes.
La culpa por haberme enamorado de otra persona antes.
La culpa por no sentir el dolor, la pérdida cuando realmente se terminó.
La culpa por ser el detonante de la ruptura, de tantísimas maneras.
La culpa por no haber sido todo lo buena para él como podría haber sido.
La culpa por haberme dejado Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-22052657.post-28721701563395438062012-12-10T18:57:00.001+01:002012-12-10T18:57:46.366+01:00Lista de reproducción.Y encontré, casi un año después, las canciones de amor o desamor que me regaló sin que yo lo supiera.
Y la culpa vuelve a aparecer. La culpa que nunca me dejó realmente.
Eran preciosas y tristes.Annhttp://www.blogger.com/profile/18059005567455037574noreply@blogger.com0